В каждом последнем слове - более всего недосказанного
Я рисую. Голова начинает запоминать траекторию дувижения карандаша или мышки на экране, мозг перестает успевать продумать тень/свет, блик/рефлекс, я перестаю понимать, что конкретно я рисую... мысли улетают. Улетают куда-то к морю... к тихому шороху волн по ночам, к холодным камням и острым ракушкам, к проладному бризу и огням проплывающих паромов...
Мне не хватает тепла, здесь в снежно дождливой Москве с бегущими очередями и нервными машинами. Мне не хватает тепла.
Хочу в свитер и на песок, где всё понимает душу.
Я много рисую. Слишком много. И мне становится хорошо
Мне не хватает тепла, здесь в снежно дождливой Москве с бегущими очередями и нервными машинами. Мне не хватает тепла.
Хочу в свитер и на песок, где всё понимает душу.
Я много рисую. Слишком много. И мне становится хорошо